Сержант Поприщин
Матушка, мартобря, две тыщи числа не помню, — пишет письмо сержант Поприщин, вернувшийся с СВО.
Нефть горит, небеса в алмазах, смерть говорит: Не худо мне — передай армии карамазовых, что лежат в вечерах на хуторе.
Родина-государыня сидит у зеркала, прихорашивается. Губы — пушечкой, нос — воронкою. Обмакнет деточку в смерть, пульки сплевывает: Ваня, Ваня, будешь ты территорией.
Матушка, глаза у тебя, как клёцки. Будет тебе, главврач говорит, дом, потерпи, и смеется добрым — от Москвы до Сибири — мертвым ртом.