$\color{#ffffff}----------------$Диана

$\color{#ffffff}-------------------------$Товарищ, верь: взойдет она,

$\color{#ffffff}------------------------$Звезда пленительного счастья,

$\color{#ffffff}--------------------------$Россия вспрянет ото сна,

$\color{#ffffff}-------------------------$И на обломках самовластья

$\color{#ffffff}---------------------------$Напишут наши имена!

$\color{#ffffff}-------------------------------$А.С. Пушкин

С этой девушкой мы познакомились давно, когда еще были счастливыми старшеклассниками, которые и подумать не могли, что через пару лет станут свидетелями войны. Тогда наши мысли вращались вокруг олимпиад, экзаменов, литературы. Мы горели мечтами. Разговаривали об интерпретациях библейских текстов в прозе Достоевского. Спорили о Маяковском. Вслух читали Пушкина, гуляя по городу. Присылали друг другу стихи. Мои стихи были по-детски наивными, я старался походить на Лермонтова, Байрона, Гюго. Романтизировал реальность, вживался в роль лирического героя, которому никто не нужен; которому всё наскучило. Диана писала иначе. Я читал ее стихотворения и прекращал писать свои. Я смотрел на нее как на небожительницу, а она, отшучиваясь, пыталась хвалить мои неумелые метафоры и очевидные, до тошноты банальные рифмы.

23 февраля 2022 года я вновь отправил ей стихотворение. К тому времени я уже повзрослел. Отказался от поэтической мишуры: от правильной рифмы, от изысканных метафор, от неправдоподобных эпитетов. Текст, написанный за сутки до начала войны, я назвал «О причинах гибели всего вокруг»:

Текст. И клавиши тихонько

Клац-

-клац-

-клац.

Смысла в этом нет и не было.

Смысл умер раньше Бога, знали?

Вообще-то, Бог — такой себе эрзац

и в новой версии Его не будет.